Importa? Importa davvero? Se si dove conduce, a che porta, quale raccolto, quali conseguenze, quale esito?
Disfatta, vittoria, indifferenza, difficile dirlo, ininfluente dirlo seppur difficile non farsi schiacciare dal peso di ombra proiettata oltre i giorni a venire, futuro alimentato da chissa’ quale carburante, da chissa’ quali voglie, propulsione destinata all’eventualita’, alla casualita’, a pindarici voli, correnti ignote.
Improvvisamente torpore, voglia di rannicchiarsi e proteggersi con immagini, suoni, parole, reazione istintiva, scontata a ben vedere perche’ anima possiede geografia, topologia, morfologica conformazione che tempo smussa ed arrotonda senza cambiare veramente, senza distruggere, forse mutare, forse spostare, forse ricerca di qualcosa di meglio che in fondo poco cambia, poco si distanzia da originale rifugio.
Potrei persino avere torto perche’ niente c’e’ da sapere, nulla sorprende se si esce da logica di tavoli lontani sui quali attendere conforto e consolazione anche se ricerco tenacemente quell’affermativo da troppi interrogativi sepolto e calpestato, deriso pare, latte mai versato ma sporco ovunque, caos incontrollato, confusione, confusione tra cio’ che e’ stato fatto e non, detto o meno, urlato o soffiato delicatamente lontano.
Qualcosa non torna ma invero vorrei io non tornare, non sentire alcun richiamo, nessuna latenza emotiva, insabbiarmi in spiagge dalle quali non rivenire, rifugio di vento e pioggia e sole e bandiere e strade contorte ed essere solitario ingranaggio, saluto sporadico ma cordiale, riconoscibile chiunque da cui non dipedendere ma contare.
Non e’ lasciare alle spalle, magari lancio alla cieca in qualche direzione, scomparire lasciando innumerevoli tracce, infiniti indizi, suggerimenti facilmente seguibili, impossibili ed indecifrabili pero’ se carichi di passato inutile e dannoso, se volonta’ e’ ordine, se vecchia mente mente, se nuova mente latita, se cuore solo innato meccanismo.
If I only had a potion
Some magical lotion
That could stop this
I would set the wheels in motion
Peculiare
Quanto c’e’ di giusto nel voler gettare il proprio tempo, nel desiderare scorra velocemente sino al prossimo nulla di fatto, giusto al momento in cui spreco si aggiunge a spreco, delusione a stanchezza, senso d’inutile a fastidiosa essenza di poco, di niente, di finito e scontato.
In effetti e’ troppo pretendere, inutile desiderio di brivido controllato, interruttore che potrebbe divenire paradosso se in qualche modo esistesse e se cosi’ fosse, inutile e negativa prova che nulla e’ fuori, tutto risiede e si adagia in un luogo sovente buio e polveroso, unico dolore, unica salvezza.
Tue tenebre sono mie tenebre, luce come dardo infuocato, proiettile al centro esatto di ogni tempo, punto convergente d’universi e realta’ dove comunque ogni scelta e’ sbagliata perche’ felicita’ e’ oltre ogni ambizione, oltre rombo di un tuono che da troppo ha abbandonato fulmine generatore, perduto eppur innocuo, incute timore in chi s’illude di temerlo, spaventa semplici e modesti, intrappola di scontato terrore, meglio nasconde quindi altre voci, altri richiami, diverse ambite trappole in acquario caldo, accogliente rifugio per chi non vuole, per chi non puo’, per chi non sa.
Allora sia fuggire nel tempo se spazio e’ gioco di prestigio, unica direzione e velocita’ poco variabile e comunque sa di riparo, discorso generico su cio’ che avverra’, che forse sara’.
Osservo e ristrutturo, senza creare, senza distruggere, giornaliero mattone, singolo metro, unico passo, perche’ importa non stare fermi, importante il contatto, il tocco, il giusto peso da assegnare o ascrivere a ben precisi canoni, esatti termini ed e’ difficile quando le parole non bastano, quando cio’ che dico e’ sepolto in campo sconsacrato, terra arida e incoltivabile, qualche sentiero noioso da percorrere e destinazione che neppure io so piu’ cos’e’, non riconosco, non riconosco piu’, non vedo piu’, non domando piu’.
Inseguito non inseguire.
I saw a picture of a stranger but I don’t understand.
He had a ring around his finger and something burning in his hand.
And I wanted him to teach me and I needed to believe.
But the shadows that he threw me were intended to deceive.
Ritorno alla presunzione
Incontrollabile istinto di protezione induce a contraddirmi, smarcare pensieri ed impressioni scoprendo aspetti giudicati positivi non fosse coinvolgere e convogliare improprie giacenze, sedimenti che e’ bene stiano adagiati su fondo, immobili, pacifici, inermi, inerti, inutili ma quello e’ luogo, loro rifugio.
Affronto nuovi interrogativi, considerazioni banali eppure inediti almeno nell’approccio, certo nell’insolita direzione che trasversalmente serpeggia tra alternative e possibilita’, un laggiu’ piu’ vicino di quanto possa apparire.
Mi domando se implosione possa essere riversamento di materia e pensieri in deviato altrove, mi chiedo se costante allontanarmi non possa rappresentare avvicinamento a singolare e nuovo mondo perche’ in fondo orientamento e’ relativo sempre e comunque a punto mobile, decisione mai perentoria, talvolta sofferta, sovente accettata, non troppo di rado subita, a tratti casuale ma solo in analisi incompleta e parziale.
Gerarchizzare obiettivi puo’ essere stratagemma per contenere l’incontenibile, mura interiori che si proiettano ed espandono verso un infinito esterno che se osservato da serratura finisce per essere minuscola stanza, relegato anfratto di modeste dimensioni, poche ossessioni, generiche voglie, ambizioni azzerate e silenti.
Vi sono porte che non si chiudono mai completamente, non si aprono mai del tutto, stretta entrata, stretta uscita, pertugio che appare piu’ stile che spazio, filosofia di un desiderio che vuole qualcosa di nuovo, inedita speranza.
Trovo difficile soffermarmi troppo su cio’ che in apparenza poco conta, sfiorata o nessuna traccia ma in fondo e’ un gioco per avere tracce attorno alle mie, pedinare ed essere pedinato, rincorsa come antico svago, sapore, forse colore di tutti i giorni e tutti i giorni goduto, ma come spesso accade, le sfumature formano ed arrotondano perche’ la realta’ non e’ mai composta da linee marcate semmai nuvole, nuvole o polvere.
No falling for life
A gain for every loss
Time gathered me
But kept me flying
Profondamente assoluto
Parole scritte come pazzi animali giu’ per ripida collina sulla quale anche cadere e’ piacere ma un po’ e’ rimandare, un po’ sviare, placido quando e’ coltre di fumo, mantello sgualcito sempre d’effetto eppure trasparente per chi sente magari senza fermarsi a simboli, paradigmi che talvolta rappresentano loro stessi, metalinguaggio certo, musica che comunica ascoltandoci paziente perche’ ancora una volta in essa c’e’ grammatica e sintassi.
Esistono limiti, certamente autoindotti ma e’ decenza a parlare, e’ battaglia persa contro standard accettabili, accettati, giusti perche’ no, nel senso ampio di modo e genere che trascende parole e ridicole rivoluzioni, e’ ritorrno costante uguale a prima, a sempre, forse condito di televisori al plasma e connessioni digitali ma vi sono confini nei quali e’ bene confinarsi, circoscriversi, stringersi forte malgrado pugni e urla possano essere prezzo salato.
Oltre cio’ altri recinti di braccia e gambe e sembra tappa obbligata di umanita’ stanca di dovere, oblio di potere, onnipotenza alogena, carcassa alla ricerca che qualcosa la scopra, la sorprenda, le strappi carne dal corpo e se non migliore, almeno resa diversa.
Non si esce per merito, fato avverso o amico certo, eccesso di stupidita’ o lucida visione opposti ma indifferenti allo scopo, esterna visione di bianca luce da pioggia freddissima eppur liberatoria, purificatrice acqua che conserva forti, mantiene vigili, irradia certezza, consapevolezza che eppur fa male, malgrado tutto ferisce.
Non si fugge dalle gocce quando fitte come sono si possono indossare come abiti, seconda pelle, prima emozione, mistero di fantasmi eterei in sostanza, caldi come carezza nelle notti in cui si vacilla e ogni onda attraversa prima gambe, poi cuore, infine occhi che a fatica cercano, ascoltano, sospirano, vagano eppure immobili, esempio o meta non saprei, perche’ sapere e’ avvicinarsi, forse non trovare, ma almeno e’ tentare, provare, chissa’ forse riuscire.
The indolence of solitude may drive out the soul of its sermon,
and memory shall be lost to the blood which hopelessly pulsates…
…in our excruciating hearts
Scandire
Ritmi pericolosi in piazza di mille, troppi ingressi, varchi laddove pesanti porte fermerebbero invasione ritenuta un tempo non letale, non discutibile, non ammissibile.
In quella piazza cammino veloce, occhi bassi, sguardo timido quando non dovrei, quando bambini grandi mani, grandi piedi, lunghe gambe e tamburo nel petto urlerebbero distruggendo rami ed alberi ed invece penso a canzoni che nessuno ascolta piu’, guardo il cielo che non e’ stato, osservo tutte quelle nuvole che ho dimenticato di puntare col dito, forme divertenti, similitudini solo abbozzate, immagini imperfette eppure specchi di un mondo che e’ casa, solo ingresso, tavolo da cucina, stilizzate figure che non sorridono mai eppure qui artificialmente felici e se inganno e’, non sia detto troppo forte perche’ talvolta realta’ e’ vento gelido dal quale coprirsi d’illusioni.
Non so se ha senso sperare di non sperare, se astrazione puo’ essere alienazione e se puo’ il fuori divenire dentro o il contrario che importa se manca riferimento, punto immobile in una corsa solo differenziata dove vince il piu’ veloce, dove vince il piu’ lento, dove sopravvivere e’ linea di mezzeria, dove paradiso e’ accucciarsi a bordo strada non visti, occhi oltre le montagne di bianco argento, dinamiche non inquadrabili in definiti contesti come stanze a un passo dall’alzarsi ma nell’eterno istante di quiete cio’ che riempie lo spazio tra due infiniti e’ canto di donna, ideale purezza che ancora ricordo, che non cerco per non arrivare, per continuare ad alzarmi e un giorno in piu’ ignorare, un’ora in piu’ ritagliare carta lucida e come bambino coprirmi di stelle come dio rumoroso e beffardo.
Mi ascolto e volgo lo sguardo, anche per oggi il dovere e’ compiuto, le famiglie si ritrovano, affogano nel nulla che sa di oro e platino, le strade sono ritrovi di soli ed annoiati, qualcuno fugge, altri cercano un punto d’arrivo, io mi muovo parallelo alla superficie emersa perche’ il fondo e’ dentro, mai fuori se’ stessi.
Welcome to the grand illusion
Come on in and see what’s happening
Pay the price get your tickets for the show
The stage is set, the band starts playing
Suddenly your heart is pounding
Wishing secretly you were a star
Rappresentazione minima
E’ persino possibile che certi sabati pomeriggio riemergano come anime inquiete, come spettri generosi, come parole che non vogliono piu’ essere silenzio, come piccoli momenti che rendono indimenticabile una magia.
Magia, forse stregoneria, scoperta di un giorno ordinario e odierno in eterno diamante che nell’unico lampo proietta luce nell’eterno divenire ed e’ alba nel’oscurita’ del caos, del bianco rumore.
Fantasia e’ una parola di milioni di sillabe, e’ un canto alieno incomprensibile e meraviglioso, suono sintetico perche’ se realta’ e’ corda di violino allora cio’ che non e’ vale umana creazione, pulsar di strane frequenze e miriadi di bocche in altrettante direzioni, spazio e dimensioni.
Se un uomo solo puo’ essere orchestra, allora i suoi sogni valgono la sua vita, le sue speranze e certo il sangue e’ spartito, vene corda tesa dal pensiero all’eternita’ che separa l’irreale col possibile, l’incredibile con lo stupore.
Cercare, cercare e per una volta e’ contenere antichi riti di felicita’, sensazioni assopite alle quali mai ho rinunciato, essere, appartenere, sentire materia nel vuoto perche’ aria e’ densa e compressa di onde, frequenze tagliate, esoterica conoscenza d’un tempo improvvisazione, nell’oggi ripetuto seppur corretto.
Alle spalle eppur sostiene, forse incita, spinge a restare ed e’ logico, sensato quando si cade e ci si perde sul polveroso pavimento de prematuro arrivo e non comprendo bene come, non distinguo il provenire del battito, il divenire in pensiero di movimento di gambe ed occhi perche’ un tempo quell’aria, quelle vibrazioni erano barriera, scudo eppure lancia, meravigliosa ragione, splendente guerriero al mio fianco.
In fondo nulla e’ in piu’ ma gli anni seppelliscono cio’ che sfiorano ed e’ scontato quando non dovrebbe, veloce se andasse, splendida realta’ se solo io potessi.
Sguardi di azzurro dona il cielo che sa
Caldo crepuscolo sfiora la mente
che gia’ ricomincia a vagare per me
Antri di un sogno che va.
Antologia arancione
Curva lenta, immissione verso casa, senza tempo, senza cognizione, solo gioco rimandato, noia senza nome affogata in piccola tristezza, bambina mestizia ma in fondo passeggera, forse tempo di fugace pensiero su giochi finiti, risate da rinnovare, giorni cadenzati da consapevolezze inconsapevoli.
Strada rialzata, quasi un lancio fantastico, proiezione non viaggio poi qualcosa, poi assi instabili di legno, poi lamiere a racchiudere, poca terra brulla, residui di grassa umanita’ per qualcuno rifugio, per altri disprezzo, forse fastidiata smorfia, generico commento, sbuffo di fiato caldo e gia’ tanto, troppo quando c’e’ da correre, quando si deve pensare e in fretta.
Si, poche parole, singola frase, compassione sincera, dose di coscienza scaricata e in fondo siamo uomini, del resto dignita’ contraddistingue e parrebbe omaggio sentito, tanto basta, quanto basta.
Ci sono pensieri che viventi si agitano seppur ignorati, seppur dimenticati, malgrado non siano importanti, palesemente inutili ma esiste variabile valenza, diversa sistemazione su ripiani incellofanati e lindi di anima ancora da scoprire eppur formata e dolorante, inutilmente esposta ad intemperie, immaturi nervi scoperti, prematuri incontrollabili concetti come gioco finito male, come preludio ad unico possibile risultato.
Non bastarono parole, scuse ingiustificate di frasi innocenti ingigantite da inconsapevolezza di un mondo protetto e delizioso, giusta visione parziale, porta chiusa ma non troppo quando errore non e’ aprire bensi’ farlo da solo.
Ritorno a memoria di paesi lontani, a bambini infelici, a pioggia ghiacciata fuori stanze fredde e neon gelidi, mele e deserto cosparsi della paura di rimanere solo.
Qualcuno domanda, provo a rispondere, nessun segreto, poca voglia d’essere incompreso, forse ancor meno di far trapelare null’altro che cinismo e superficiale disprezzo verso un senso ancora tutto da inventare, ancora tutto da comprendere.
Every morning I would see her getting off the bus the picture never drops
it
Incrocio di stili
Essenzialita’ di una consapevolezza ma desiderio di discorrere, raccontarsi addosso in fondo ma va bene, che importa del resto se non si parla e tantomeno si ascolta, se la notte e’ una nota sospesa su un sassofono narrante laghi gelidi e riflessi meravigliosi, cielo, acqua, alberi, tutt’uno col freddo sole e non c’e’ poesia, no nessuna forma letteraria nella contemplazione dell’assenza di vita laddove vita e’ inutile all’economia di luogo, di sentimento, di essere e resistere, forse solo trovarsi, magari attendendo nel freddo di ombra eterna sapendo pero’ che luce non puo’ essere, non sempre puo’ essere, facilmente e’ illusione di statico movimento, di moto a luogo immaginario, fittizio avvenire in eterno presente incomprensibilmente dilatato e stravolto.
Ascoltare e si’ non comprendere, silenzio di un gesto quotidiano, banale in fondo, sostanza di poca forma, leggero fruscio di gas e metallo ed incredibilmente piu’ nessun mistero, ordinato e funzionale assenso, tutto normale insomma, tutto regolare infine perche’ a ben pensare solo una e’ la danza, sapore sudamericano, passi svelti, ampi sorrisi, gesti plateali, molto sudore, piacere di appartenere ad unico movimento che inevitabilmente finisce negli ultimi raggi di sole al tramonto, nelle torce che smettendo di definire e inventano suggestioni, evocano sospiri, raccontano di giorni finiti, di donne brillanti nell’oscuro lenzuolo del ricordo, di fantasie confuse cresciute e coccolate nell’abbraccio di fluorescente tubo catodico, di un giorno in piu’ che potrebbe essere quello giusto, quello non ancora ingrigito da polvere ed incuria.
Esiste perimetro ma non confine, muro ma non barriera e ogni carta e’ scoperta su tavolo senza giocatori, senza spettatori, solo fumo che sale da posaceneri esausti, spesse tende per racchiudere un mondo oltre la vita, oltre la ragione, oltre mani frementi eppure sempre meno inquiete, rassegnate dita eppure ancora forti, capaci di piegare, di piegarsi, di suggerire carezze intrappolate, dolcezze assopite, corde pizzicate, lampi gia’ passati, tuoni dimenticati.
And what will happen in the morning when the world it gets
so crowded that you can’t look out the window in the morning?
And what will happen in the evening in the forest with the weasel
with the teeth that bite so sharp when you’re not looking in the evening?
4.99
Non si puo’ capire da parole che non scrivo seppur trattenute con forza e pudore, che non pronuncio perche’ non sono io, non sono cosi’, non posso piu’, non devo mai, non riusciro’ oltre, non puo’, non e’, non e’ stato, mai esistito, mai visto, mai narrato, neppure una sola volta vissuto.
C’e’ un pianeta boscoso, coltre di rami, terra, foglie, odio, caotico silenzio ed inutile e’ correre, doloroso attraversare legno proteso, spine a difendere, verde a celare, ignora il centro esatto, irraggiungibile nulla, tesoro che nulla vale, meta senza destinazione, senza ragione, senza motivo reale o appartente, piu’ vicino a vizio che necessita’.
C’e’ plastica colorata in anonimi contenitori, dimenticate posizioni, scarto di un’epoca solo ora mi accorgo remota che nulla vale, piu’ non importa e c’e’ di che riflettere su tempo e il poco valore che ha, su niemte che rimane di ogni singola umana verita’, delle cause, degli effetti, canzoni e poemi come anime a termine, come amici perduti, amanti dimenticate e luoghi abbandonati ormai diroccati.
Ancora confondo il cielo con le stelle e non imparero’ neppure oggi, quale cura dottore puoi prescrivere se non ascolto, se ho abbandonato il sentiero del giusto per seguire cio’ che mi sentivo di fare, se non posso stracciare queste scomode vesti e liberarmi una volta per tutte della verita’ troppo presto imparata, troppo silenziosa da evitare con un urlo, troppo debole per calpestarla e ferirla, troppo oscura perche’ raggio di luce la illumini.
Senti cinismo, temi sia reale e non atteggiata posa, indotta arma eppure efficace, eppure assoluto essere, reale persistere, come goccia di cemento che sporca acqua, via fluido dentro materia inamovibile, senso smarrito di senso acquisito, vetrina interiore che oscura interno esaltando inutile aldila’ come altra realta’, come altra persona, come altro cosmo ma e’ tutto dentro, e’ tutto fuori, e’ noto, e’ oblio.
When love breaks down
The lies we tell,
They only serve to fool ourselves,
When love breaks down
The things you do
To stop the truth from hurting you
Antologico contemporaneo
Le fotografie non avvicinano ricordi ma amplificano distanze di tempo che non e’ stato, raccontano storie di giorni non vissuti e il silenzio di immagini approssimative e’ testimonianza che dura il giro di sfuggevole sguardo, solitaria riflessione nell’alzare di vitale battito, specie di vuoto nell’affaccendata presenza quotidiana, esserci e non mancare se non in rari momenti in cui si esce entrando in se’ stessi.
Mi domando dove sono stato mentre quella luce correva meno del solito, durante il restringersi dimensionale che divorava passioni, ascriveva nella schiera d’irrealta cio’ che mai sono stato, niente di cio’ che ho fatto, nulla di quanto ho udito.
Qualcuno ha corso e l’ha fatto con velocita’ stratosferica ma non so chi, non ricordo quando e piu’ ci penso piu’ comprendo illudermi di risposta, aria viziata e stantia del possibile ricordo, perenne incertezza ed incostante domanda che lascio alle spalle come potenziale lascito, piccolo timore, silenzio ignorato ma profondo abbastanza da costringersi a non guardarlo negli occhi spenti e dolorosi.
Tutto giusto, tutto sbagliato, non soffermarsi sino in fondo, sete mai placata d’oceano lontano e sincero in cui ritrovo persone, riconosco volti, ascolto con rinnovata gioia storie e racconti, stringersi di mani, braccia, guance vicine e solo ricordare e’ distesa d’ulivi, terra brulla e spiovente, canzoni sempre uguali, immancabilmente epiche e meravigliose e alla fine della strada, case e sabbia, passato remoto di coreografica presenza e immortalita’ dell’incoscienza che invero definisce cristallizzando apparente immagine in concreta realta’.
Gia’ dov’ero, cosa ho ceduto in cambio di quattro parole lo so bene, pagato ieri il conto di domani che inevitabilmente sara’ presentato mentre l’oggi e’ il pretesto per non assumere posizione alcuna, non riflettere e guardare laddove non potevo essere, non sapevo andare, non ho mai creduto.
I’m so tired but i cant sleep
standin on the edge of somethin much too deep
its funny how we feel so much but cannot say a word
we are screaming inside but we can’t be heard